Una de mis más-mejor-amigas sostiene que los tíos se dividen en tres categorías: a los que les pondrías la merienda, a los que les pondrías la cena y a los que les pondrías el desayuno. Mi amiga, que no come a mediodía porque su operación biquini dura 12 meses al año, sostiene que los de la merienda son chicos con cara de buenos, que además lo son, con los que puedes hablar de libros, del conflicto judeo-palestino y hasta de que te salió un juanete. Pero ella dice que con esa cara lo único que le sale es untarles una media noche con nocilla y, si acaso, acompañar con un vasín de leche. Los de la cena son otra cosa. Pueden tener cara de buenos y no serlo, o viceversa, pero también pueden ser lo peor y que no importe. Lo único imprescindible para los de la cena es que te rías. Lo demás ya se ve sobre la marcha. La tercera categoría es, naturalmente, la más difícil de encontrar. Rara avis, aviso. Porque viene a ser una combinación de la primera con la segunda pero sin tener nada que ver. No sé si me explico. Lo único que sé es que frente a la tercera subdivisión una (o uno, no faltaba más) puede darse por perdida.

Y tanto rollo para llegar a la conclusión de que a la teoría de categorías de mi amiga le falta una, la de los hombres a los que les dejarías tu baño. Yo voy a incluir en ella desde ya mismo a toda la Primera División de la Liga de Fútbol Profesional, si es que es así como se dice. Más que nada porque, después de ver esta mañana en El Comercio cómo van a ser los vestuarios provisionales del Molinón, los pobres van a tener que buscarse un sitio donde darse una ducha. Aprovecho estas líneas, de hecho, para dirigirme más directamente a Cristiano Ronaldo, recién abandonado por su novia. Cristiano, guapo, no hace falta ni que te traigas toalla. Parece, y esto ya no es un chiste malo como el anterior, que a alguien le ha pillado el Ascenso mirando para otro lado. Parece que el balón de la reforma del campo se nos va a colar por la escuadra. Y parece, encima, que será gol en propia. Digo parece porque yo de fútbol tampoco tengo ni idea.

De siempre he sido partidaria de la jornada laboral de cinco horas semanales, a ser posible los martes que es un día tonto y, además, no puedes casarte ni embarcarte. De eso y de la prejubilación a los 30, una edad en la que ya llegan los primeros achaques, que a mi hoy, sin ir más lejos, me duele algo la espalda. Puestos a pedir también estaría bien que el mes de vacaciones se quedara en seis y que el salario mínimo interprofesional se equiparase, por ejemplo, al del presidente del Senado, que además de cobrar una pasta tiene piscina en el curro.

Viene esto al caso de la subvención municipal para que los jóvenes con un sueldo de hasta 1.884 euros paguen la hipoteca. Que, oye, que no digo yo que esté mal, que a Emilio Botín le ofrece el Gobierno cántabro o el Ayuntamiento de Santander una ayudina para arreglar la cancha de tenis y él encantadísimo también. Lo que no sé es si de verdad nos sobra tanto el dinero público -o sea, el suyo y el mío, señora y caballero- para darle 100 euros a un paisano o paisana, tenga 18, 30 o 125 años, con una nómina de 313.471 pelas, peseta arriba peseta abajo, que se entiende mejor.

Y digo yo, ya puestos a gastar y a que nos dé igual estar en el G-4 de los que más lloran a Papá Estado con Ceuta, Melilla y Extremadura, a lo mejor era más operativo darle 300 a alguien que lo necesite más, ¿no? A lo mejor, eh, que yo de administrar administraciones locales tampoco tengo ni idea.

Dos machos han sido derrotados. Y léase macho según definición de la RAE en su primera acepción, o sea, “persona o animal de sexo masculino”. Sin más. Han sido derrotados, sí, que es lo contrario de triunfar, Furaco y Fernando Martín (y aquí léase el de Fadesa, no el jugador de baloncesto también conocido como el amor-de-mi-vida de la Obregón). Uno porque vuelve para Cabárceno sin haber cumplido misión y el otro porque vuelve para su casa después de lo mismo, sólo que con un agujero más grande. El del señor Martín se llama 5.100 millones de euros. El del señor Furaco, Paca y Tola. El oso lleva la herida en la honra; el hombre, en la cartera, que metidos en tantos gastos dicen que duele más.

Pero ninguno de los dos tiene de qué preocuparse. Furaco encontrará a otra osa que le quiera. Pasa siempre. Y Fernando Martín saldrá de ésta tan rico y tan ricamente. Pasa siempre también. Martín le pide ahora socorro al Gobierno y paciencia a los pequeños accionistas. Tiene gracia. En tiempos de vacas gordas nunca oí a un constructor decirle al Gobierno, un poner, ‘voy a hormigonar esta caleya y a hacer una autopista… Será por perres’. Y conste que no digo yo que tengan que hacer eso. Que las empresas ­-se sabe, se admite, se asume e incluso se está de acuerdo- están para ganar dinero. Pero esto otro tampoco. ¿O si? A lo mejor es que no tengo ni idea de macroeconomía. Ni de micro ahora que lo pienso.

Lo peor de trabajar un fin de semana no es trabajar el fin de semana. Lo peor -lo sabe cualquiera que trabaje los fines de semana- es levantarse el lunes y empezar otra vez, mirar de frente a esos cinco días que parecen una eternidad. La cosa tiene difícil solución, pero la tiene. Como casi todo. Y no es que haya fórmulas mágicas, yo por lo menos no las conozco, pero sí algunos trucos. Uno de mis favoritos es centrifugarme el cerebro con alguna canción, así sin anestesia ni haber tomado siquiera un café. Cuanto más hortera y más se pueda cantar a gritos, mejor. La elegida esta mañana fue ‘Voy a pasármelo bien’. Sí, sí, esa en la que David Summers se levanta dando un salto mortal, le echa un par de huevos a la sartén y despilfarraaaaaaaa el geeeeeeeeeeeeeeel. En esas estaba, en lo del gel digo, cuando mi iPod hizo un extraño y saltó directamente a la siguiente canción. ¿El título? ‘Esta es tu vida’. Pues eso ya lo sabía. Menuda gracia.

Trabajar un fin de semana en pleno mes de julio es una desgracia como otra cualquiera. Lo es aunque los pringaos seamos legión. Y es verdad que el mal de muchos no debería ser consuelo… Pero lo es, que ya se sabe que el ser humano tiende a la maldad por naturaleza. Así que para todos lo que, como servidora, se van a pasar el sábado y el domingo a pie de ordenador, de barra, de mostrador, de zanja, de ambulancia, de camilla o de lo que sea… un clásico de ayer, hoy y siempre. Ánimo, chicos, y pensad que va a llover y nadie va a poder ir a la playa. Que mala es la envidia. Lo sé, y lo siento. Ustedes me perdonarán.

http://www.youtube.com/watch?v=18ps-kPJl3s